“马丁爷爷！马丁爷爷！”
格雷特身后忽然钻进来一个脏兮兮的小家伙。擦过格雷特，直奔老头儿，一把拉住他的衣袖，顿时在白袍上留下一个黑手印：
“我爸爸快不行了！您快去看看吧！”
“抱歉，异乡人，我失陪了。”老牧师马丁向格雷特点了点头，匆匆跟着孩子走开。格雷特犹豫了一下，悄然远远跟在后面，七拐八弯，朝背街里的小巷走去。
走出去半条街，远远地就看见明光闪耀，像是头顶上炸开了一枚照明弹。格雷特顺着方向走过去，很快，就迎面撞上了一堵人墙——
那规模，大概就和几十个伯纳德肩并着肩，站成一排似的。
格雷特很有自知之明地停住了脚步。既没有尝试挤进去，也没有尝试踮脚去看。他隔着五六步远，望了望那群野蛮人宽阔的脊背，便原地站住，侧耳倾听：
圈子里有人在吟唱。
如果格雷特没有听错，那个老迈的、醇厚的嗓音，就是之前和他交谈的马丁牧师。
这会儿也不知道病人情况如何，总之老牧师的吟唱声铿锵有力，剑拔弩张，把一首安抚治疗用的圣咏，活生生吟唱成了战歌。
这……如果是在急诊室里，这种调子，翻译过来大概就是：
“肾上腺素！”
“多巴胺！”
“硝酸甘油！”
“速尿！”
“催血！快点催血！跑起来！”
格雷特越发舍不得离开。圈子里的圣歌响了又响，光芒明了又灭，灭了又明。最后，老牧师长长地吁了一口气，满是疲惫：
“我已经尽力了……”
“可是我爸爸/哥哥/首领/老霍里克还没好啊！”一群声音乱糟糟地嚷嚷。人群中央，一个沉稳有力的声音格外焦急：
“马丁大人，求求您再想想办法吧！
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