沈默的手指悬停在鼠标左键上方，距离那个搏动的红色按钮不到两毫米。
如果是常人，面对这种带着强烈心理暗示的ui设计，恐怕早就下意识点下去了。
哪怕是犹豫，也会在肾上腺素的驱使下想要弄清后果。
但他直接拔掉了机箱背后的网线。
“咔哒”一声脆响，屏幕右下角的网络连接图标变成了一个红叉。
那封邮件并没有因为断网而消失，反而像是一个顽固的病毒窗口，死死卡在桌面上。
“不是网络传输。”沈默转身走向证物柜，声音平稳得像是在说今天晚饭吃什么，“这是信息投射。就像林工手里的那把扳手，介质本身不重要，重要的是它承载的‘指令’。”
他从柜子底层翻出一卷发黄的卷筒纸，装进那台为了鉴定伪造文书而特意保留的八十年代老式热敏传真机里。
截图，发送打印。
那台老机器发出一阵像是哮喘病人呼吸般的“滋滋”声，齿轮艰涩地转动，吐出了一张散发着酸涩化学药剂味的长条纸。
热敏纸遇热显影。
但在打印头走过的地方，除了原本的任命书内容外，纸张的空白处因为加热，隐隐浮现出了一圈淡蓝色的水印。
沈默拿起放大镜，那水印不是图案，是一圈首尾相连的宋体字：
“岗在人在，岗亡人散。”
他迅速从旁边的证物袋里抽出父亲那份1987年的红头文件复印件，将两张纸叠在一起，对着强光灯举起。
两张纸透光率完全一致。
纸张纤维的絮状分布，甚至连造纸时因为工艺缺陷留下的微小浆块，都严丝合缝。
“这不是现在的纸。”沈默放下传真纸，指尖在桌面上无意识地敲击，“有人用1987年的库存纸浆，配合那个年代的油墨配方，给我发了一份2024
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