这味道让他想起父亲做的肉粥，想起母亲用粗布巾擦他嘴角的温度。
烫意模糊了视线。
可石头嘴角却忍不住咧开。
他赶紧用脏兮兮的手背抹了把脸，把快要掉下来的泪珠蹭在袖口上，然后捧着碗蹲在篝火边，小口小口地喝着，每一口都舍不得咽下。
碗中的肉块他要留到最后，就像母亲教他的那样，把最好的留到最后慢慢吃。其实是小男孩想念着母亲，想把碗里的炖肉分给她吃……
范良的手抖得厉害，竹筷夹着一块五花肉在碗里晃悠，油星子滴在粥面上晕开小小的圈。
他盯着那块肥瘦相间的肉，喉头滚动了两下，喉结像生锈的铁环般艰难滑动。
这油汪汪的样子，让他想起前年在花炮作坊时，监工奖赏的那碗红烧肉。
——那时他还是作坊里最抢手的花炮师傅，制作出来的烟花最是绚丽，送到京城最抢手。
可他性格使然，太犟了。
监工要他偷工减料用劣质硝石制炮。
他梗着脖子说“炮炸了要死人“，坚决不做那种事，吵到最后，被架着扔出了作坊。
夏收时节鞑子踏平集镇的那天，他正挑着工具箱找活计，马蹄声震碎了瓦檐，也震碎了他最后的念想。
逃亡路上，他把工具箱当了换干粮，把棉袄扒了换活命的水，一路靠挖野菜、啃树皮活到现在。
五花肉终于送进嘴里，牙齿刚碰到油脂，那熟悉的肥美就在舌尖炸开。是肉香，是烟火气，是安稳日子里才有的味道。
这味道让他想起作坊里的硝烟味，想起妻子用围裙擦他手上油污的柔软触感，也想起大队鞑子兵过后，从捣毁的小镇上找到妻子的尸体……
“呜呜……”
范良干涩的眼眶突然一热，浑浊的泪水毫无预兆地涌出来，顺着布满沟壑的脸颊滚进碗里。
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