解剖室内的空气仿佛凝固成了胶质，每一次呼吸都带着粘稠的阻力。
沈默坐在那张冰冷的不锈钢解剖台中央，双眼布满血丝，死死盯着面前那份被他自己修改了无数次的尸检报告。
那行字迹——“男性，约40岁，职业不明，死因待查”——像一道魔咒，在他脑海中反复回响了整整十七遍，每一个字都化作尖锐的钢针，刺探着他摇摇欲坠的理智。
连续三日未眠，他的精神已经绷紧到了极限。
也正是在这种极限状态下，他开始察觉到某种诡异的规律。
当他试图用客观、抽离的思维去分析案情，刻意避免使用“我”这个字眼时，走廊外那若有若无的脚步声便会随之减弱，仿佛一个悄然退去的窥探者。
然而，一旦他的思绪不由自主地飘回过去——那个潮湿的雨夜，母亲温柔的哼唱；第一次拿起解剖刀时，掌心冰冷的触感与抑制不住的颤抖——走廊尽头的黑暗中，便会准时传来那令人头皮发麻的、指甲刮擦水泥墙面的声音。
那声音，像是某种饥饿生物在磨砺爪牙，充满了贪婪的期待。
他试了一次又一次。
“死者……”他低声自语，声音沙哑。走廊安静了。
“我想起了……”念头刚起，尖锐的“刺啦”声便瞬间贴近了门板，仿佛就在他耳边。
恐惧、憎恶、迷茫，这些情绪交织成一张巨网，而他就是网中央那只徒劳挣扎的飞虫。
他终于在一片令人窒息的寂静中，得出了那个让他浑身冰冷的结论：他的恐惧，他的记忆，他关于“沈默”这个身份的一切认知，都是滋养门外那个未知之物的养料。
它在吞噬他的“自我”。
与此同时，城市的另一端，苏晚萤正戴着白手套，小心翼翼地翻动着一本泛黄的古籍。
书页边缘被虫蛀得残破不堪，散发
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