南城义学门口，秋风肃杀。
周文昌僵在原地，脸色惨白如纸，那句“您这是做什么”还在这死寂的街道上回荡。
所有人的目光，都死死盯着那位向“官办义学”牌匾深深一揖的老人。
孔怀贤直起身，拍了拍袍子上的灰，终于转过身来。
他的目光落在周文昌脸上，没有怒意，只有一种深不见底的疲惫。
“你就是周文昌？”
“正是学生！”
周文昌像是抓住了最后一根稻草，急忙从袖中掏出那卷血书，“学生等十七人联名上书，请公爷——”
“血书老夫看过了。”
孔怀贤打断他，声音不高，却有一种穿透力。
“十七个指印，一个行气境的信使。”
周文昌的脸更白了。
“公爷怎么知——”
“老夫还知道，你们凑银子的时候，有人当了衣裳，有人卖了书籍，有人掏空了就着咸菜啃了半年的积蓄。”
孔怀贤缓缓开口，每一个字都像是从胸腔深处震出来的。
“这份狠劲，这份孤注一掷的志气，若用在正途上，足以教出三十个贫家子弟识字算数。”
“可惜。”
他摇了摇头，那神情像是看着一块本可成器却被人随手扔进烂泥里的木料。
“你们把这份狠劲，用在了挡穷人的路上。”
周文昌张了张嘴，想辩解，却发现自己一个字都吐不出来。
孔怀贤不再看他，而是转向义学门口站着的先生。
那先生是个二十来岁的年轻人，穿一身洗得发白的直裰，手里还拿着一卷课表。
他被眼前这阵仗吓得脸都青了，见孔怀贤看过来，下意识地把腰弯成了虾米。
“不必怕。”
孔怀贤摆摆手，语气温和了
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