京城的纸墨还在发烫。
千里之外的西北沙碛，另一场更硬的较量也到了揭底牌的时候。
风卷着沙砾掠过新城墙头，呜呜地响。
赵承武拖着染血的雁翎刀，把最后一名叛户踹到田埂边。
那人扑倒在干裂的泥地上，啃了一嘴的土，却连哼都不敢哼一声。
赵承武的刀就悬在他颈后。
可他真正怕的，是田埂另一侧那几个降户看死人一样的眼神。
“跑啊。”
赵承武咧了咧嘴，露出一口白牙。
“怎么不跑了？不是赌冬天一到，城里先饿死人么？”
他身后，还有五个被狩猎队逮回来的叛户。
这些人没什么忠义，也没什么复国的执念。
他们只是被旧日游牧习性拖着走的赌徒——不相信大圣朝能在沙碛边上种出管饱的粮，不相信那座石头垒起来的新城能熬过第一个冬天。
所以他们跑了。
趁秋收前的夜色，带着几袋硬饼子和半壶浑水，企图逃回草原深处。
然后被赵承武带人追了三十里，像赶羊一样赶了回来。
田埂上，一个头发花白的草原老牧民盘腿坐着。
他是这群叛户里年纪最大的，也是唯一一个从头到尾没求饶的。
“羊吃草长肉，我见过。”
老牧民抬起眼，望向田埂另一侧那片被翻开的土垄，嘴角扯出一个讥讽的弧度。
“土里长出能让一城人过冬的饭……我没见过。”
他旁边几个北境老兵交换了个眼神。
没人接话。
因为他们心里也没底。
京城报纸上是把土豆吹成了神粮，亩产几千斤，能让西北大军吃饱。
可信么？
嘴上说信，眼睛却诚实地盯着那
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