片地。
风卷着沙砾从新城墙方向刮过来，打在每个人脸上，像是无数根细小的针。
新城墙头，一个青衫人影负手而立。
顾青手里那把折扇轻轻敲击着城垛，目光落在田埂上那片被翻开的土垄上。他身后站着几个亲兵，没人出声。
但城墙下已经围了不少人。除了押着叛户的狩猎队，还有闻讯赶来的降户、屯田兵，甚至有几个裹着羊皮袄子的半大孩子，从人缝里探出脑袋，直勾勾地盯着那片地。
徐文远就站在田埂最前端。
一身洗得发白的粗布短褂，裤腿卷到膝盖，满腿是泥。腰背挺得笔直，泥点子溅在衣襟上，像战甲蹭的锈。
手里一柄短柄铁铲，握得极稳，铲尖斜斜入土，像一杆已经钉进敌阵的军旗。
“不急。”
徐文远终于开口。
他没有回头看赵承武，也没有看那群叛户。
他只是对着身后几个军中书吏挥了挥手。
“开垄。”
“起窖。”
“过秤。”
三个词，像是三道军令。
赵承武舔了舔嘴唇，雁翎刀在掌心里转了个圈。
他其实想砍一个人。
就砍那个嘴硬的老牧民。
血往泥地里一洒，剩下的自然就信了。
这是他在狩猎队里学到的规矩。
刀比话快。
可他刚把刀抬起来，徐文远的声音又飘了过来。
“赵二。”
“今日先不让刀说话。”
“让地说话。”
赵承武的手顿在半空。
他盯着徐文远的背影看了两息，然后慢慢把刀插回了刀鞘。
刀鞘入壳，发出一声沉闷的铮鸣。
那几个叛户不约而同地缩了缩脖
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